Инсептер - Страница 66

Чубыкин тонко улыбнулся и вытащил из кармана пиджака старенький смартфон «Сони».

– Пожалуешься? – насмешливо спросил он. – Жалуйся, жалуйся! Только посмотри сначала, – и он протянул смартфон Леше. Тот неуверенно взял. Экран зажегся, и Леша увидел буквы.

«Чувак жжот!!!!!! Бар Стрелка огонь!!» – прочитал он. Это было видео, и на картинке Леша разобрал барную стойку «Стрелки» и собственный голый торс. Он неуверенно нажал на «старт».

Видео зашумело. В полутьме Леша кривлялся на барной стойке, потом скинул футболку и джинсы…

– Это сиртаки, наверное. Да? – издевательски протянул Чубыкин.

– Это танец хасапико, – упавшим голосом объяснил Леша. – Кто вам это показал?

– Да тут и показывать не надо – вон он, в ютубе висит.

Леша шумно выдохнул. Черт. Черт. Да уж, как он мог решить, что танец в одних трусах в модном баре не попадет в интернет? Идиот. Полный идиот.

– А, вот еще, – Чубыкин забрал свой телефон у Леши и потыкал пальцем в экран. – Что на это скажешь? «Молодые талантливые преподаватели помогут с разговорным английским по Skype, сделают вашу домашнюю работу и подтянут грамматику».

– А что такого? – Леша сложил руки на груди. – Помогать другим с английским – это плохо, что ли?

– А ты налоги со своей деятельности платишь, бизнесмен? – рявкнул Чубыкин. – А то директор Богушевский может решить, что у нас тут в школе незаконный бизнес!

Леша молчал. Он смотрел на Чубыкина исподлобья – на его вялый скошенный подбородок, на выпученные голубые глаза, на пушистые, как у младенчика, волосы – и ненавидел, ненавидел его всё сильнее. Леша никому не желал смерти, но сейчас ему хотелось, чтобы Игорь Чубыкин сдох, как собака под забором. И никто, ни один человек не пришел на его похороны.

– Так вот, Мышкин, – почти миролюбиво закончил Чубыкин. – Никуда жаловаться ты не пойдешь. Или я пойду. У меня, как ты понимаешь, – он помахал телефоном, – аргументы весомее. Вылетишь из школы в тот же день. Чего стоишь? Иди, веселись! Дискотека! Новый год!

На Лешины щеки брызнул румянец. Он вышел на ватных ногах, не прощаясь, и даже не хлопнул дверью.

Хитрый Чубыкин размазал его, как паука по стенке.

– И знаете что, – всё-таки крикнул Леша, оказавшись в коридоре, – я сам поступил! Что бы вы там ни думали! Хоть и списал! Я сам списал!

Чубыкин не ответил. Леша долбанул кулаком в стену и, пройдя несколько шагов по коридору, сел на пол и уронил голову на колени. «Не плакать, не плакать, я сказал, Мышкин», – повторял он, словно это глупое самовнушение могло что-то изменить.

Он просидел так минут двадцать, может, больше. Нюхал лак паркета, испачкал ладони в пыли. Издалека доносились звуки музыки. Леша вытащил из кармана банку пива, но открывать не стал – приложил на пару секунд ко лбу – прохладно – и сунул обратно в карман. «Успокоюсь и пойду к ребятам», – сказал себе Леша. И правда, вскоре гнев потихоньку начал отступать. Сердце больше не выпрыгивало из груди. Глаза не щипало. Всё было нормально. Почти.

– …Что ты рисуешь?

– Это секрет.

Услышав обрывки диалога, Леша даже дышать перестал. Он встал, стараясь не шуметь, и пополз вдоль стены.

– Покажи.

– Не могу, прости.

Леша заглянул за угол и увидел спину Ларисы. Девушка стояла, облокотившись на подоконник и разглядывая пушистую елку за окном. А рядом, прислонив к стеклу листок бумаги и что-то на нем черкая карандашом, сидел Святослав. Длинные волосы падали ему на глаза, мешком висела красная футболка. Он щурился, стараясь держать бумагу так, чтобы она попала под свет уличного фонаря, отбрасывал со лба длинные пряди. Леша заметил, что пальцы у него узловатые, длинные, напоминающие паучьи лапы, и короткий карандаш кажется в них спичкой.

– Слава, – сказала Лариса. – Ты мне очень нравишься.

У Леши перехватило горло. Она сама говорит ему, что он ей нравится?! Вот так просто берет и говорит?!

Святослав молчал, разглядывая свой карандашный набросок.

Он что, так ей ничего и не ответит?

– Снег пошел, – заметил он небрежно, словно Лариса секунду назад не призналась ему в любви.

Леша увидел, как мигом ссутулились ее худые плечи, как она перебросила вперед свою толстую косу и неестественно махнула рукой: мол, я пойду, ладно.

– Вернусь на дискотеку, – прошептала она так тихо, что Леша еле услышал.

Святослав кивнул и снова уткнулся в свой дурацкий рисунок. Лариса повернулась – свет фонаря полоснул ее по лицу – и, глядя в пол, нырнула на пожарную лестницу. Леша хотел броситься за ней, утешить, обнять, но остался в своем укрытии. Святослав по-прежнему сидел на подоконнике, только теперь он держал листок на коленях и задумчиво грыз карандаш.

Леша смотрел на соперника, и огненная ярость вскипала в нем с новой силой. Он, Леша Мышкин, всё бы отдал, чтобы Лариса Бойко сказала ему эти слова. Он из кожи вон лез, а без толку. А этот сидит, картинки малюет. Хоть бы извинился перед ней! И дверь столовки он тогда не закрыл, гадина.

Урод. И челочка еще эта.

– Слышь ты, художник, – Мышкин решительно вышел из своего укрытия.

Ярость, нерастраченная на встрече с Чубыкиным, плескалась в нем и рвалась наружу.

– А, Леша Мышкин, – произнес Святослав нараспев. – Как дела? Больше не крадешь еду из столовой?

– Ты почему с ней так разговаривал, хмырь? – просипел Леша. – Тебя где учили так с девушками разговаривать?

Святослав поднял на Лешу глаза – голубые, честные – и спокойно произнес:

– Как хотел – так и разговаривал. Ясно, Чмыш?

Ярость заклокотала и брызнула через край.

В два шага Леша оказался у носа Святослава, стащил противника за ботинок с подоконника и саданул со всего размаху по лицу. Карандаш выпал из рук Святослава и покатился по полу.